La pandemia è un portale

The pandemic is a portal (la pandemia è un portale) è l’articolo apparso il 3 aprile 2020 a sul Financial Times a firma della scrittrice indiana Arundhati Roy.

Alla denuncia dello scempio indiano, foriero del dramma che ancora oggi quel paese, abitato da un miliardo e trecentomila persone, vive, l’autrice del Dio delle piccole cose, alterna la lettura della pandemia in chiave critica al sistema capitalistico finanziario che orienta il modello di vita e sviluppo nel mondo.

A distanza di oltre un anno, quando sembra aperto un varco per un ritorno alla normalità, molti giornali internazionali cond diversi editoriali ancora si interrogano a partire dalla analisi della Roy che scriveva: «niente potrebbe essere peggio di un ritorno alla normalità».

Qui a seguire un ampio estratto dell’articolo in questione.

Chi può usare l’espressione “virale” senza rabbrividire un po’? Chi può più guardare qualcosa — una maniglia della porta, un cartone, un sacchetto di verdure — senza immaginarlo brulicare di quelle macchie indesiderabili, punteggiate di ventose che non attendono altro che fissarsi ai nostri polmoni? 
Chi può pensare di baciare uno sconosciuto, saltare su un autobus senza rabbrividire di paura? Chi può pensare ad ordinarie attività piacevoli senza valutarne il rischio?

Il virus si è mosso liberamente lungo le vie del commercio e del capitale internazionale, e la terribile malattia che ne è derivata ha bloccato gli esseri umani nei loro paesi, nelle loro città e nelle loro case.

Ma a differenza del flusso di capitali, questo virus cerca la proliferazione, non il profitto, e ha, quindi, inavvertitamente, in una certa misura, invertito la direzione del flusso. Ha deriso i controlli sull’immigrazione, la biometria, la sorveglianza digitale e ogni altro tipo di analisi dei dati, e ha colpito più duramente prima le nazioni più ricche e potenti del mondo, fermando il motore del capitalismo. Temporaneamente forse, ma almeno abbastanza a lungo per esaminarne le parti, fare una valutazione e decidere se vogliamo ripararlo o cercarne uno migliore.

La tragedia è attuale, reale, epica e si sta svolgendo davanti ai nostri occhi. Ma non è una novità. È il relitto di un treno che giace adagiato lungo il binario da anni. Troppo spesso, ad esempio, le porte degli ospedali sono state chiuse ai cittadini meno fortunati degli Stati Uniti. Non importava quanto fossero malati o quanto avessero sofferto. 
Almeno non fino ad ora, perché ora, nell’era del virus, la malattia di una persona povera può influenzare la salute di una società ricca.

E che dire del mio paese, il mio paese povero e ricco, l’India, sospeso da qualche parte tra feudalesimo e fondamentalismo religioso, casta e capitalismo, governato da nazionalisti indù di estrema destra? 

A dicembre (2019, ndt), mentre la Cina stava combattendo lo scoppio del virus a Wuhan, il governo indiano stava affrontando una rivolta di massa di centinaia di migliaia di suoi cittadini che protestavano contro la legge sulla cittadinanza appena approvata, sfacciatamente discriminatoria, anti-musulmana.

L’11 marzo 2020 l’Organizzazione Mondiale della Sanità dichiarò che il Covid-19 era una pandemia. Due giorni dopo, il 13 marzo, il ministero della Salute disse: il coronavirus «non è un’emergenza sanitaria». 

Il 19 marzo, il primo ministro indiano si rivolse alla nazione. Non aveva studiato più di tanto. Prese in prestito il playbook da Francia e Italia. Parlò della necessità di un “distanziamento sociale” (facile da capire per una società così intrisa nella pratica della casta) e annunciò una giornata di “coprifuoco ” per il 22 marzo. Non disse nulla su quello che il suo governo avrebbe fatto per affrontare la crisi, ma chiese alla gente di uscire sui balconi e suonare le campane e sbattere pentole e padelle per incoraggiare gli operatori sanitari. 

La richiesta di Narendra Modi (Primo Ministro indiano, ndt) fu accolta con grande entusiasmo. Ci furono marce a ritmo di pentole sbattute, balli di comunità e processioni. Senza molta distanziamento sociale. Nei giorni che seguirono, gli uomini si tuffarono in barili di sterco sacro di mucca e i sostenitori del BJP organizzarono feste per bere urina di mucca. Per far meglio, molte organizzazioni musulmane dichiararono che l’Onnipotente era la risposta al virus e chiesero ai fedeli di radunarsi in moschee in numero.

Il 24 marzo Modi apparve di nuovo in TV, alle 20.00, per annunciare che, dalla mezzanotte in poi, tutta l’India sarebbe stata in isolamento. I mercati sarebbero chiusi. Tutti i trasporti, pubblici e privati, sarebbero vietati. 

Una nazione di 1,38 miliardi di persone bloccata con zero preparativi e quattro ore di preavviso.
Eravamo chiusi a chiave. Molti operatori sanitari ed epidemiologi approvarono la mossa. Forse a ragione, in teoria. Ma la disastrosa mancanza di pianificazione trasformò il più grande, più punitivo blocco del mondo, nell’esatto opposto di ciò che era il suo obiettivo.

L’India si rivelò in tutta la sua vergogna, la sua disuguaglianza brutale, strutturale, sociale ed economica, la sua insensibile indifferenza alla sofferenza. 

Il blocco funzionò come un esperimento chimico che improvvisamente illuminò le cose nascoste. Mentre i negozi, i ristoranti, le fabbriche e l’industria edile chiudevano, mentre i ricchi e i ceti medi si rinchiudevano in colonie recintate, le nostre città e megalopoli iniziavano a estrudere i loro cittadini della classe operaia — i loro lavoratori migranti — come un accumulo indesiderato. 

Molti cacciati dai loro datori di lavoro e proprietari, milioni di poveri, affamati, assetati, giovani e anziani, uomini, donne, bambini, malati, ciechi, disabili, senza nessun altro posto dove andare, senza mezzi pubblici in vista, iniziarono una lunga marcia verso casa, ai loro villaggi. Camminarono per giorni, verso Badaun, Agra, Azamgarh, Aligarh, Lucknow, Gorakhpur, centinaia di chilometri di distanza. Alcuni morirono lungo la strada.

Forse sapevano anche che avrebbero potuto portare il virus con sé e infettare le loro famiglie, i loro genitori e nonni a casa, ma avevano disperatamente bisogno di un briciolo di familiarità, riparo e dignità, così come cibo, se non amore. 

Mentre camminavano, alcuni furono picchiati brutalmente e umiliati dalla polizia, accusata di applicare rigorosamente il coprifuoco.

Pochi giorni dopo, preoccupato che la popolazione in fuga diffondesse il virus nei villaggi, il governo sigillò i confini statali. Le persone che camminavano da giorni vennero fermate e costrette a rientrare nei campi delle città che erano appena state costrette ad abbandonare.

Eppure, queste non erano le persone più povere dell’India. Erano persone che avevano (almeno fino a quel momento) lavoro in città e case in cui tornare. I disoccupati, i senzatetto e i disperati rimasero dove si trovavano, nelle città come nelle campagne, dove cresceva un profondo disagio ben prima che si verificasse questa tragedia.

Al confine tra Delhi e Uttar Pradesh la scena era biblica. O forse no. La Bibbia non avrebbe potuto conoscere numeri come questi.
Tutte le persone con cui parlai erano preoccupate per il virus. Ma era meno reale, meno presente nelle loro vite delle incombenti disoccupazione, fame e violenza della polizia. Le parole di un uomo mi turbarono particolarmente. Era un falegname di nome Ramjeet, che progettava di camminare fino a Gorakhpur vicino al confine con il Nepal.
«Forse quando hanno deciso di farlo, nessuno gli ha detto di noi. Forse non sanno di noi”, disse. 
“Noi” significa circa 460 milioni di persone.

La crisi economica è arrivata. La crisi politica è in corso.
Che cosa ci è successo? È un virus, sì. In sé e per sé non detiene alcun mandato morale. Ma è sicuramente più di un virus.

Qualunque cosa sia, il coronavirus ha fatto inginocchiare i potenti e ha fermato il mondo come nient’altro avrebbe potuto. Le nostre menti corrono ancora avanti e indietro, bramando un ritorno alla “normalità”, cercando di cucire il nostro futuro al nostro passato e rifiutando di riconoscere la rottura. Ma la rottura esiste. E in mezzo a questa terribile disperazione, ci offre la possibilità di ripensare alla macchina del giorno del giudizio che abbiamo costruito per noi stessi. Niente potrebbe essere peggio di un ritorno alla normalità.

Storicamente, le pandemie hanno costretto gli esseri umani a rompere con il passato e immaginare di nuovo il loro mondo. Questo non è diverso. È un portale, una porta tra un mondo e l’altro.

Possiamo scegliere di attraversarlo trascinando dietro di noi le carcasse dei nostri pregiudizi e odio, della nostra avarizia, delle nostre banche dati e delle nostre idee morte, dei nostri fiumi morti e dei cieli fumosi. Oppure possiamo camminare con leggerezza, con pochi bagagli, pronti a immaginare un altro mondo e combattere per realizzarlo.